Алкоголь После Спорта - Взорванные

Говорят в этой жизни сложно крутиться.
Но мы здесь, и набираем эти обороты из принципа.
Страна подвисает на шприце, в двери стучат приставы.
Это голодная пристань, смотри пристальней. Твои потёмки сознания всем, увы, до яркой лампы.
Люди ведь друг друга очень любят обманывать.
И не всегда ублюдки выхватывают.
А для успеха, знаешь, не хватает только одного лишь таланта.

Это Москва, по сторонам ебл*м не щёлкай.
Только взорванных встречают с почётом.
Щас вещают с улиц учёные поднявшись.
Не забывай, с кем ты ползал, сучёныш.
У нас всё нормально с учётом.
Разделим на всех, даже если там чётно.

Ну, ты чё? Давай не грузись, старичок.
Жизнь ведь так быстро течёт, в тишине стану сверчком.
В толпе наблюдаю молчком.
Снаружи спокоен, а внутри как заведённый волчок.
В бардачке травмат от Grand Power.
Турецкий дробач запрятан в багажник.
По жизни каждый день себе ставим задачи.
Ясно цель обозначив.

Своим присутствием эти места озадачили.
На пятак и без сдачи, цепани чё похавать для брачо.
Мы подождём тебя в тачке.
Мы под дождём, но обойдёмся без плащика.

Я помню первые кроссы, помню, сколько было лет.
Помню, где-то лет девять и «найки» были на мне.
Помню тусы не в себе, но время учит ошибаться.
Кто-то думал кто мы, а потом решил остаться.

Кто-то был знакомым, а теперь левые пацы.
Дым и алкоголь помогали в ситуациях.
Потом ху*вый сон, родители в нотациях.
Пора браться за ум, с какой стороны взяться.

Много предложений, много разных вариаций.
Мысли в напряжении все кружат в ритме танца.
Не думал головой, питался информацией,
Записывая фразы на ту старую тетрадь.
Протаптывал асфальт в давно поношенных кроссовках.
Типо старый Комптон, ЮАО тебя запомнит.
Нас на старых фотках, как одну из тех историй.

Сотрётся куча копий, будет пох*й на исход.
Кто без духа, тот и сдох под смену всех погод.
Не вывозя врагов, просто ты падать был готов.
Ты п*здел, что из низов, но твоих слов не стоит рубль.
Жизнь будто бы в урне, и ты сам всё портишь, дурень.

Давай сыграем с тобой в игру, где ты мой друг.
Кормим акул из рук, целуем в губы смерть-старуху.
Смотрим порн*ху, где еб*т уши наивных.
Кто-то клялся на крови, чью-то дочку водкой поили.

Братух, откропали мне.
Родня по линии отца - не сахар.
Инкасатор держит руку на волыне.
Кто-то тонул в говне по горло и кричал: «Помоги мне!»

Чей-то грех тяжелее гири, а ты не ври мне.
Глаза скажут правду при любых раскладах.
Кому-то прилетел по еб*лу приклад автомата.
Нас кормят гавном, говоря, что это шоколад.

Шкала доверия падает, давление скачет хуже клоунов на эстраде.
Эта песня не прокатит для хит-парада на радио.
Эта песня покатится тебе в спину, как камень с горы.
Со мной не надо на вы, я простой как и ты.

Уходя нах*й шевели быстрее копытами.
Оставляя за собой двери открытыми.
По горло сытые от подачек судьбы.
Что сыпятся с неба, мы не секта.
Но все, кого притянули к себе, наши ребята.
Кому леща там, кому краба.
«Алкоголь После Спорта» - не «Центр».
Но между слов где-то мелькает горькая правда.
Горька правда мелькает нах*й…